La M antes del huracán·Photofinish

XY

A ti, con la intención de que, al igual que yo, encuentres esto una noche en la que te sientas perdido. Para que llores con él,  como lo hago yo cada vez que escucho tu canción.

A los que la sensación de perder nos azota solo tres noches al año, pero que son más devastadoras que sufrir los 365 días.

Este es Neruda, en su poema XX, en prosa; porque nada en el mundo expresa lo que quiero mejor que esto.

“Puedo escribir los versos más tristes esta noche. Escribir, por ejemplo: la noche está estrellada y tiritan, azules, los astros, a lo lejos. El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche. Yo la quise, y a veces ella también me quiso. En las noches como esta la tuve entre mis brazos. La besé tantas veces bajo el cielo infinito. Ella me quiso, a veces yo también la quería. Cómo no haber amado aquellos grandes ojos fijos.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche. Pensar que no la tengo, sentir que la he perdido. Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella. Y el verso cae al alma como pasto al rocio. Qué importa que mi amor no pudiera guardarla. La noche está estrellada y ella no está conmigo. La misma noche que hace blanquear los mismos árboles. Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise. Mi voz buscaba el viento para tocar su oído. De otro. Será de otro. Como antes mis besos. Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos. Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero. Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido. Porque en noches como esta la tuve entre mis brazos, mi alma no se contenta con haberla perdido”.

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